CACAREJOS

ALGUMA CRÔNICA (XL)

  Lino Vitti

       Já não se ouvem cacarejos como antigamente. Nem pios, gorjeios, cocoricós, essa música sinfonizada esdruxulamente pela orquestra campestre dos bons tempos em que, feliz da vida e esquecido de preocupações e responsabilidades, desfrutava eu de uma infância maravilhosa “à sombra das bananeiras, debaixo dos laranjais”, como fui ensinado mais tarde pelo lírico Casimiro de Abreu, patativa brasileira que cantou em todas as suas nuances os dias da meninice. E como pude comprovar depois, quando os anos vão se acumulando, a verdade iniludível cantada pelo mesmo melindroso vate o seu poema “Oh! que saudade que tenho”, “Da aurora da minha vida!”.

Foi pois “na aurora da minha vida” que pude ouvir os melhores e mais alvoroçados cacarejos da galinhada, livre e brincalhona, barulhenta e botadeira que a saudosa mãe criava na democrática área adjacente à casa de moradia. Eram galinhas matronas, jovens frangas, frangos, galos imponentes, pintainhos pipilantes a reclamar sem fim de algo para comer, passeando às portas da cozinha para fisgar alguns restos de comida, ou do paiol de onde, vez que outra, surgiam mãos infantis debulhando espigas saborosas de milho cateto. Era de ver a correria, as bicadas mútuas, o cacarejar e o avançar da galinhada, extremamente apreciadora daquele rápido e inesperado banquete de grãos que a inocente criançada, num divertimento ímpar, às gargalhadas, atirava para o meio da multidão alada, esfomeada e birrenta.

Escritores de todo o mundo, jornalistas do universo escrevinhador, historiadores do tempo e da vida, radialistas, televisionistas, poetas e pintores, artistas e atores, se acaso botardes olhos críticos ou especuladores sobres estas macarrônicas linhas de um “super desconhecido príncipe dos versos e da saudade”, não vos assusteis. As tiradas acima, meu caro Cecílio Elias, nada são, nada modificarão o mundo, nem chegam aos pés de suas crônicas que correm universo e adentram espíritos! E você, doce Elias Salum, que não se cansa de ler, ler, tudo quanto em prosa e verso desovo pelos jornais da terra, saiba que seu companheiro de jornada, ao relembrar um simples e ignorado terreiro de galinhas, pintainhos, frangos e galos, chocas e frangotes, é louco, louco varrido, ao querer botar em linhas de um jornal do século XXI, aquilo que a penumbra da vida, a chegada do ocaso da existência, já enterrou no antanho, seja, um cacarejar campestre de galinhas e galos cooperados no velhos galinheiro da minha infância.

Que hei eu de fazer, se ao deitar dedos artrósicos em cima das teclas-martelinho de minha escrevedora sem nome, a cabeça gira para trás, para ir buscar nos longes da existência aquilo que nem todos sabem, aquilo de que nem todos ouviram falar ou escrever: o cacarejo.

Meu único leitor Elias, sabe você definir o cacarejo? Não? eu também não sei. Como, entretanto, alguém existe melhor do que nós, um Aurélio dicionarista por exemplo, corro até ele para ensinar a você e a mim (ao Cecílio não precisa porque ele já é um dicionário ambulante e já tem computador, portanto, homem do progresso), ensinar a você e a mim, repito, o que o tal substantivo quadrissílabo, masculino, singular, queira dizer. CACAREJO: Ato de cacarejar. Canto da galinha, depois de pôr o ovo. Garrulice.

Gostei mais do “garrulice”. Lembra criançada, lembra alegria. Canto da galinha! Veja só: canto. Que belo! A galinha canta ao produzir. Por que os homens não são todos assim: cantar, cantar, cacarejar, para produzir, para trabalhar, para ser algo na vida? Para estudar, para discursar, para governar, para amar, para morrer?! Como seria bom se a humanidade inteira cacarejasse, ou melhor, cantasse ao final de seu trabalho, de sua produção!

Uma coisa, entretanto, não posso deixar de dizer a vocês: Elias, Cecílio, Jair, Evaldo, Joacyr, etc, etc. Quando na longínqua meninice, nas horas mais quentes do dia, sob a glória de um sol rústico, as galinhas cacarejavam, vinha um doce torpor de roça mexer comigo, cochilando à sombra de alguma frondosa mangueira. Eram a suavidade da luz solar e o afago das brisas campesinas que me visitavam e me envolviam no encanto do sono. E de um sonho: de que um dia viria a botar em crônica, para os amigos, o cacarejar galináceo que embalava musicalmente o meio-dia da minha estância natal.