ALGUMA CRÔNICA (LVIII)
Lino
Vitti
Pior coisa para a
saúde de velhos e crianças é evidentemente o frio. O inverno, os ventos
sulinos, as cerrações matinais.
O Inverno, no Brasil, é o meio-verão na Europa, embora
o quê, não deixa de ser chato, detestável, veículo inarredável de mil e uma formas
de resfriados, gripes, pneumonias e coisas desse jaez, sem contar com as dores
lombares, musculares, ósseas, nerviculares com que a estação costuma impingir a
pessoas humanas.
O Inverno, originário do Polo Sul, se compraz trazer
desse quadrante todo o tipo de vento frígido, iniciando sua ação incômoda a
partir das oito ou nove horas da manhã e assoprando, de modo contínuo e
desmancha-prazeres, até horas tardias da noite, quando parece perceber a
inutilidade de suas implicâncias porque a humanidade se envolve em cobertores,
colchas, pijamas grossos, para espantar o desumano vento sulino. Arrefece
então, para voltar no dia seguinte com novos assopros gélidos, num rodízio
terrível que espanta a alegria, a vontade, até os desejos justos e inamovíveis
dos casais felizes, porque o diabo do Inverno impede até os prazeres conjugais,
a menos que o dinheiro fale mais alto e propicie aos felizardos uma alcova
tépida e adequada ao ato da humana procriação.
As cerrações, névoas ou neblinas têm presença certa
nas manhãs de inverno, assenhoreando-se do sol que fica escondido atrás dos
novelos brancos até horas de preguiçoso levantar, ruas, praças, jardins,
prédios, avenidas, tudo, na cidade fica enovelado pela neblina. Compacta e fria
mal deixa coar as pessoas, a caminharem como fantasmas, através daquela
brancura gelada. Carros, ônibus, caminhões, são massas informes a perfurarem os
blocos frígidos de cerração, macia com se todo o algodão do mundo tivesse se
concentrado sobre a cidade e sobre o campo, onde tudo fica enfurnado numa
brancura álgida, escondendo dos olhos bestas, árvores, prédios, ranchos, seres
humanos, montes e vales, como se Deus houvera estendido sobre a paisagem um
lençol imenso de linho de horizonte a horizonte. E o negócio é que daquelas
alvuras frígidas brotam vozes, surdem cantos, cacarejos, pios, berros.
Ouvem-se, mas não se vêem. Não se adivinha sequer de que quadrante vem aquele
rumor de vozes encasteladas dentro do rolar em nuvens da cerração matinal. Os
pintainhos reclamam da frialdade esguelando-se e pios friorentos, pedindo asas
e penas maternas. Cabras, cães, cavalos, bezerros, bois, e tutti quanti, como
que viram estátuas enregeladas dentro daquela frigidez branca, imobilizando-se
à espera do rei-sol. À espera de um raio quente que empastele aquela alva
nebulosidade e a remeta para longe, para o sopé da serra ou o fundo das
barrocas, onde ainda se podem ver alguns fiapos da noite perdidos. A espera de
que os pássaros desfiem seus chilreios saudando a luz cálida que está empacada
por trás da muralha alvadia da neblina hibernal.
O inverno é, claramente dizendo, aborrecido e
aborrecedor. Encastôa tristezas na alma humana e distribui desgostos na
natureza. Tanto na cidade como no campo sói estender um tapete fastidioso
transformando seres animais e vegetais em algo irreconhecível, pois vê-se-lhes
faltar ânimo, interesse, vontade, alegria de viver, porque trazem o corpo
estanguido, se animal, e copas tristonhas, se vegetal.
É no inverno que os lenços – esse tradicional
quadradinho de pano fino – saem das gavetas e deixam amiudamente os bolsos,
para o serviço de sapa das narinas chamadas a enfrentar o incômodo pinga de
liquefeitos humores corpóreos. E a cada lance, um rumor estranho a ferir os
ouvidos adjacentes, obrigados a escutar um trovejar contínuo de assôos e
espirros trazidos ao homem pelo frio ancestral de Dom Inverno.
Pelo que ficou dito, percebem os friorentos leitores
que não aprecio nada, nada mesmo, o tempo de frio. Quando muito poderia
dedicar-lhes uns versos frios com o próprios tempo, ao ver a luta do sol para
derribar as névoas que encobrem o mundo e o seu cantar vitória quando lá pelas
10:30 ou 11 horas, rompe a montanha branca da neblina, para expandir-se numa
glorificação luminosa e feliz.
Lino Vitti (ainda poeta aos 82 anos)
De onde vem essa dor da natureza,
de onde vem essa dor que tudo esfria?
Esse sofrer que o Inverno põe à mesa,
que o viver e as pessoas arrepia?
Branquicenta e pingante vejo-a presa
ao algente nevoeiro quando o dia
irrompe um sol mortiço (Que tristeza!)
O Inverno é feio com a própria harpia*.
Outro Inverno, porém, nesta hora vejo,
contra o qual, todo angústias, eu pelejo,
contra o qual, angustiados, pelejáveis.
É a Vida que se esvai, no Inverno finda!
Faz frio, tiritamos, foi-se a linda
E querida manhã que tanto amáveis.
* Harpia: monstro fabuloso com rosto de mulher e corpo
de abutre
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