ALGUMA CRÔNICA (VII)
Lino Vitti
Lauda branca no rolo da vetusta máquina de
escrever (eu ainda não consegui entrar na era de computador e internet), dedos
já atacados de irremediável artrose a postos, cérebro batucando para descobrir
o tema a ser grudado na branca lauda, o olhar, sob a mira de uma atrasada
sonolência, acabou por subir pela parede caiada acima, e aí descobrir um óleo
esmaecido – obra pictórica de algum pincel familiar – onde se fixou por
seguidos segundos.
E nesse gesto acabei por encontrar assunto
com que preencher a brancura de lauda de sulfite. Ali estava na pintura do
quadro uma possibilidade de atender esta obrigação cronística – tentação
jornalística da qual não consigo me desvencilhar, mesmo ultrapassada a casa dos
oitenta. Não sei se digo que os cronistas são gente privilegiada, pois conheço
muitos que cronicaram até a morte, ou se digo que são vítimas de uma doença
intelectual, crônica como a própria crônica.
E o quadro,
pergunta-me você? O quadro da parede que dizia? Não dizia nada, mas dizia muita
coisa, mesmo envolto naquele contínuo silêncio que castiga toda e qualquer arte
pinturesca pendurada num prego espetado na parede. Os quadros, as pinturas, as
fotos, as estampas, as folhinhas coloridas que costumamos enforcar numa parede
( e meu lar, graças a dedicação artística de esposa artista, tem todas as
paredes embelezadas por telas próprias, de famosos pintores piracicabanos e
filiais), dão uma impressão de cultura, de gosto, de consideração pelo belo,
seja moderno ou seja antigo.
O quadro, respondo agora, era (e é ainda, porque lá
está à vista de quem quiser) nada mais nada menos do que um oceano ondejante
sobre cuja superfície undosa navegam duas caravelas, modelo Cristóvão Colombo,
singrando rumo a um horizonte que não se vê onde vai dar, aliás como todos os
horizontes. A obra marítima não traz autor, mas acredito ter brotado da cachola
de algum filho ou neto que, jamais sonhou, viria um dia a servir de tema para
um pai ou avô atrapalhado com a fabricação de sua crônica de obrigação
jornalística.
De qualquer forma, ali estão as caravelas audazes,
enfrentando um oceano imenso, possivelmente ameaçador. E daí parte-me a
fantasia para o mundo da navegação ,
vendo, no fundo dos tempos, gregos e romanos, saxões e “viquings”, Vasco da
Gama, e Colombo, e Pedro Álvares Cabral, latinos e portugueses, espanhóis e
ingleses, todos desafiando os mares, os ventos, as tempestades, as milhas, o
desconhecido, os mistérios, os horizontes, as borrascas e as calmarias. Aqueles
primitivos navios à vela, trouxeram-me à lembrança a enormidade das naves de
hoje, dos transatlânticos, dos porta-aviões, dos couraçados, para os quais não
há distâncias nem inimigos oceânicos. Volvem ao redor do mundo rapidamente com
toda a segurança, gargalhando para os tufões e os abismos undíferos.
E na seqüência, o galope da fantasia trouxe perto do
mundo das recordações a figura de Guilherme Vitti, Abrahão Stênico, Davi
Stênico, e outras figuras de seus velhos amigos, quando entre suas diversões
dominicais teimavam transformar um enorme caixão, todo cheio de fendas por onde
infalivelmente adentrava a água aos borbotões, em barco navegador de “grandes”
poças que os ribeiros de então costumavam encher ao longo de seu curso. O que
será que havia naquelas cabecinhas juvenis? Talvez virar marinheiros? Anseios
de viagens marítimas, que mal cabiam, mesmo como sonho naquelas pequenas
lagoas, repletas apenas de faiscantes lambaris?
Penso eu que todos nós temos um pouco de marinheiro na
cachola. Basta ver que são muitos os poetas que, talvez impossibilitados de
viajar oceanos a fora, metem em versos seus desejos irrealizados, como é o caso
do “príncipe dos poetas paulistas”, Guilherme de Almeida: “que os meus
barquinhos lá se foram eles/, foram-se embora e não voltaram mais”, disse.
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