Lino Vitti – Cronista e poeta
Estou ouvindo o justo protesto dos queridos leitores que tenham conseguido arrebanhar na leitura destas quilométricas crônicas que, faz mais de 20 anos, venho editando num cantinho generoso encontrado sempre nas páginas dos jornais da terra, sejam diários, sejam semanários, sejam tablóides, sejam revistas, seja lá que tipo de publicação for. A verdade é que milhares delas voaram por aí, quiçá agradando, quiçá não, sempre porém com as melhores intenções de enfeitar as páginas da imprensa, de rememorar coisas, fatos e pessoas de tempos idos ou de tempos presentes, com o salutar intuito de se tornarem elas – as crônicas – um fio de ligação entre os tempos da vida de cada um - autor ou leitor. E por que sobraria razão ao leitor amigo de protestar contra o assunto a que me propus trazer hoje a este pedaço de página da imprensa – o vulcão – se o cronista, sabem todos, nunca esteve perto do Vesúvio, do Etna, só para citar algum deles, para poder obter subsídios com que redigir sua página, com todos as condições da verdade que assunto tão digno merece? É isso mesmo. Pouco viajante do mundo, jamais vi de perto essa telúrica manifestação do universo, entretanto, os livros, os jornais, e mormente a televisão, são como que máquinas fotográficas que chegam até os nossos pés, a figura fenomenal , não só de um, mas de todos os vulcões que se esgoelam monstruosamente , escancarando fogo, cinza, lava, fumo, do seio da terra, cuspindo-os em direção ao céu. Talvez seja o protesto do inferno diabólico, contra o Céu do Deus Criador. Talvez seja o planeta, prisioneiro de órbitas imutáveis que lhe foram impostas, reclamando da prisão infinita, ansioso de quebrar as amarras térreas e escapar rumo à imensidade do universo. Talvez as profundidades, os abismos do solo que pisamos tentem conquistar as alturas que enxergam além da crosta terráquea e urrem diante da impossibilidade de alcançá-las, transformando-se em lava e trovões para canhonear o beleza das estrelas, o brilho do sol, a poesia tranqüila do lua cheia. Não sei. Nem tentarei saber porque o estômago da Terra, de quando em quando, se arrepela, adoece, revolta-se e se põe a vomitar a indigestão ardente que lhe queima as entranhas.
O espetáculo do vulcão furioso é decerto o maior dos espetáculos, a mais terrível apresentação de revolta que se acoite no seio do globo. O escarro da lava que derrete as pedras e sangra pela encosta da montanha, não pode ser visto sem que a mente se aterrorize, sem que o coração apresse o seu ritmo, sem que a consciência se volte para a existência de uma força superior, que fez a montanha e que lhe colocou no âmago o inferno da lava, do fogo, o urro do canhão, a violência de um calor tão intenso que até as rochas o temem, que até os abismos o evitam. O vulcão é a última manifestação telúrica do caos aprisionado pelo “Fiat” supremo dentro da majestade das terras e dos oceanos que vieram para enfeitar e tornar habitável o universo.
E todas essas comparações e tropos aí expostos pela fantasia do poeta, impressionado diante da soberania de um vulcão nunca visto, mas adivinhado nas imagens da tevê e nas linhas escritas do mundo inteiro, só poderiam resultar no soneto com que encerro esta crônica, oferecendo-a à inteligência compreensiva dos caríssimos leitores que me acompanham a décadas de anos na imprensa piracicabana. É assim:
ÍMPETO TELÚRICO
De súbito troveja o seio da montanha
a boca escancarando em lava rubra e ardente.
como se a escarpa abrisse em vômitos a entranha
em repúdio ancestral de toda a vida adjacente.
E a pedra derretida escorre como estranha,
gigantesca, feroz, tresloucada serpente.
Apavora-se o céu se a fumarada apanha
a imensidão do azul que treme feito gente.
Não acho no meu tênue e mísero vernáculo
termos com que dizer o tétrico espetáculo
- terrível força bruta a sacudir o solo.
É a estúpida beleza, a mais lúgubre guerra,
a vingança infernal que sai do imo da terra
para o mundo ferir em fogo, polo a polo.
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