Lino Vitti
Mangueira do
quintal de minha casa,
Daquela casa de
sítio, tão bonita!
Quintal não,
pois a expansão era infinita
E não
intra-muros como esta da cidade,
Onde, eu acho,
o passarinho-liberdade
Tem apenas uma
asa
E jaz tombado,
encarcerado,
Na cadeia
geométrica
Dos quintais
apertados,
A lembrar visões
tétricas
De condenados.
Porém, minha
mangueira, não é bem isso
Que tentava
escrever.
E' que quando
me ponho a esse serviço,
Não sei porque,
logo eu atiço
A minha
fantasia de poeta enfermiço
A doudejar em
disparates,
Que a gente,
por aí a fora, considera
Qualidades
essenciais, profissionais,
Dos pobres
vates.
Mangueira,
mangueira, talvez secular,
Pois que já
existias quando eu nasci
E ainda existes
agora, depois que eu cresci,
Mangueira
copada, gosto muito de ti.
Lembras-me
tantas cousas,
Tantas recordações
dos meus tempos de criança,
Quando eu, com
os manos e os priminhos,
Espichados de
costa à sombra mansa
Da tua copa
onde havia passarinhos,
Espiralávamos
na ideia castelos longínquos de esperança,
Castelos
incertos,
De um futuro
risonho;
Que eram apenas
sonho; porém, místico sonho
De olhos
abertos.
Olhos devaneios
que nada fitavam,
Que se perdiam
a um tempo na tua fronde,
No céu, nas
serras, nas nuvens que passavam,
Altas,
informes, cheias de estranho frenesi.
E é por isso,
mangueira, é por essas saudades
Que eu gosto
tanto de ti.
Depois, como
apreciava olhar-te da janela,
Quando o vento,
enovelando-se em procela,
Desembestava
pelo vale em rouco ronco
Vergastando o
arvoredo!
(Confesso-o, eu
tinha medo!)
Mas tu, não. Antepunhas-lhe, valente,
A rijeza dos
teus galhos e do teu tronco
Onde ele uivava
em vão, raivosamente.
Talvez assim
quisesses dar-me o exemplo
De não me
deixar levar atoa
Pelo tufão
imenso
Da maldade.
Porém, opor-lhe
o tronco do bom senso
Firmado nas
raízes da bondade
E espalhado nos
galhos do bem fazer.
Quando
florescias era um escândalo
De tantos
insetos e abelhas roubadoras
Que te
assaltavam em cardumes.
Os beija-flores
tinham ganâncias de vândalo
Na conquista do
teu mel e dos perfumes.
E ai deles,
coitados, se não fôras
Assim inerte,
Obrigada a
condição que assumes
De dar sem
recompensa,
Numa excelsa
atitude
De alma imensa
.
E chegavam os
frutos.
Louros, como
pingos de sol no verde-escuro
De tua
folhagem,
Hipnotizavam,
de longe, os pássaros matutos.
E a criançada
vinha, vinha o pessoal inteiro
Aproveitar-te
largamente a camaradagem
Da distribuição
gratuita das mangas amarelas,
Tão amarelas
como se algum brejeiro
Pouco antes as
mergulhasse num tinteiro
De aquarelas.
Era sempre, de
tarde, porém, que eu preferia
Contemplar o
teu vulto
Desenhado
pensativo na melancolia
Do espaço
enorme.
Quando cada
coisa tem um alma triste,
Quando cada
coisa se debruça e assiste
O fúnebre culto
Do ofício de
trevas do dia.
Era então nessa
hora de desconforto
Do ambiente
morto,
O' mangueira,
Que pasmavas a
copa cheia de ânsia
Num êxtase de
dúvida, indecisa,
Semelhando-se
bem a este meu ser
Que se
volatiliza,
Ou, ao menos,
tem vontade de se volatilizar
E, assim, ao
Infinito, voar, voar. . .
