MANGUEIRA SAUDOSA

   

 Lino Vitti

Mangueira do quintal de minha casa,

Daquela casa de sítio, tão bonita!

Quintal não, pois a expansão era infinita

E não intra-muros como esta da cidade,

Onde, eu acho, o passarinho-liberdade

Tem apenas uma asa

E jaz tombado, encarcerado,

Na cadeia geométrica

Dos quintais apertados,

A lembrar visões tétricas

De condenados.

Porém, minha mangueira, não é bem isso

Que tentava escrever.

E' que quando me ponho a esse serviço,

Não sei porque, logo eu atiço

A minha fantasia de poeta enfermiço

A doudejar em disparates,

Que a gente, por aí a fora, considera

Qualidades essenciais, profissionais,

Dos pobres vates.

Mangueira, mangueira, talvez secular,

Pois que já existias quando eu nasci

E ainda existes agora, depois que eu cresci,

Mangueira copada, gosto muito de ti.

Lembras-me tantas cousas,

Tantas recordações dos meus tempos de criança,

Quando eu, com os manos e os priminhos,

Espichados de costa à sombra mansa

Da tua copa onde havia passarinhos,

Espiralávamos na ideia castelos longínquos de esperança,

Castelos incertos,

De um futuro risonho;

Que eram apenas sonho; porém, místico sonho

De olhos abertos.

Olhos devaneios que nada fitavam,

Que se perdiam a um tempo na tua fronde,

No céu, nas serras, nas nuvens que passavam,

Altas, informes, cheias de estranho frenesi.

E é por isso, mangueira, é por essas saudades

Que eu gosto tanto de ti.

Depois, como apreciava olhar-te da janela,

Quando o vento, enovelando-se em procela,

Desembestava pelo vale em rouco ronco

Vergastando o arvoredo!

(Confesso-o, eu tinha medo!)

 Mas tu, não. Antepunhas-lhe, valente,

A rijeza dos teus galhos e do teu tronco

Onde ele uivava em vão, raivosamente.

Talvez assim quisesses dar-me o exemplo

De não me deixar levar atoa

Pelo tufão imenso

Da maldade.

Porém, opor-lhe o tronco do bom senso

Firmado nas raízes da bondade

E espalhado nos galhos do bem fazer.

Quando florescias era um escândalo

De tantos insetos e abelhas roubadoras

Que te assaltavam em cardumes.

Os beija-flores tinham ganâncias de vândalo

Na conquista do teu mel e dos perfumes.

E ai deles, coitados, se não fôras

Assim inerte,

Obrigada a condição que assumes

De dar sem recompensa,

Numa excelsa atitude

De alma imensa .

E chegavam os frutos.

Louros, como pingos de sol no verde-escuro

De tua folhagem,

Hipnotizavam, de longe, os pássaros matutos.

E a criançada vinha, vinha o pessoal inteiro

Aproveitar-te largamente a camaradagem

Da distribuição gratuita das mangas amarelas,

Tão amarelas como se algum brejeiro

Pouco antes as mergulhasse num tinteiro

De aquarelas.

  

Era sempre, de tarde, porém, que eu preferia

Contemplar o teu vulto

Desenhado pensativo na melancolia

Do espaço enorme.

Quando cada coisa tem um alma triste,

Quando cada coisa se debruça e assiste

O fúnebre culto

Do ofício de trevas do dia.

Era então nessa hora de desconforto

Do ambiente morto,

O' mangueira,

Que pasmavas a copa cheia de ânsia

Num êxtase de dúvida, indecisa,

Semelhando-se bem a este meu ser

Que se volatiliza,

Ou, ao menos, tem vontade de se volatilizar

E, assim, ao Infinito, voar, voar. . .